这个年轻人脸色微红，手里紧紧攥着一份折迭起来的报纸：「汤普森先生，抱歉打扰，但我想您必须立刻看看这个，《小巴黎人报》登了篇好小说。」
汤普森头也没擡，只是从眼镜上方投来不耐烦的一瞥：「莫里斯，我正在审阅王尔德这篇关于『唯美主义』的评论，它需要大动手术……没空看那些浪荡的法国佬的花边新闻！」
「不，先生！不是花边新闻！」埃德温急切地向前一步，将那份《小巴黎人报》铺开在汤普森面前凌乱的稿件上：「您看！莱昂纳尔·索雷尔！《老卫兵》《一个陌生女人的来信》的作者。」
汤普森的笔尖终于顿住了，这个名字，他并不陌生。作为英国最重要的文学期刊的主编，他对整个欧洲的文坛动态都了如指掌，当然知道莱昂纳尔·索雷尔，也看过他的两篇前作。
「索雷尔？」汤普森鼻子里哼了一声，语气带着明显的不屑：「那个写法国老兵和神经质女人的小子？他又弄出什幺新花样了？
这次是写的是巴黎妓院里的感伤故事，还是哪个诗人吸食鸦片后出现的幻觉？呵，法国佬……」
他放下红铅笔，身体向后靠在宽大的皮椅里，双手交叉放在肚子上，摆出一副「好吧，让我看看你能拿出什幺」的姿态。
埃德温无视主编的嘲讽，语速飞快：「就是这篇，它很短，废不了您多少时间，先生！它完全不同！我刚刚读完，感觉……感觉像被什幺东西击中了！」
汤普森闻言开始揶揄：「击中？被什幺击中？那些臭哄哄的法式奶酪？」
虽然嘴上不饶人，但出于职业习惯，他还是伸手拿起了那份报纸，打算草草浏览一下，打发走热情过头的助理。
「《我的叔叔于勒》？哈，多幺平庸的标题——当然，比他上一篇装神弄鬼的『陌生女人来信』强多了。」汤普森咕哝着。
但很快，他就坐直了身体，漫不经心的眼神也渐渐凝固了。
抱歉，今天有事，晚了一点。
(本章完)
