往日读词总觉是笔墨游戏，今日才知，真正合了词牌本意的句子，竟能让人见字如见阵，字里行间都透着累累战鼓声。
林川思绪如泉涌，接着写下了后面的诗句。
“马踏黄沙追败寇，箭透斜阳落敌幡。大漠坠孤烟。”
南宫珏轻声念出这三句，心头紧了紧。
他没有见过战后黄沙上的马蹄印，也没有见过斜阳下坠落的敌幡，更没见过那缕孤零零的炊烟。
可林川笔下的每一个字，都像把他拉到了肃杀的沙场黄昏，比任何画卷都更真切。
“身倚断墙吞冷炙，遥闻戍堡鸣弦。”
南宫珏看着这两句，眼眶悄悄热了。
他看到的，是边军将士们说不出口的苦。
虽然林川没写“苦”字，可吞冷炙的艰、闻鸣弦的寂，却比直白说苦更让人揪心。
最后两句，林川写得极慢。
他想起每个午夜梦回，总恍惚记起另一个世界的灯火。
可睁眼看见的，是铁林谷的晨光、将士的铠甲，是这片他守护的“家乡”。
这份穿越者的怅惘，不能说，也没法说。
“梦里不知身是客，只把他乡作故园。何日把家还。。”
南宫珏站在一旁，把最后两句反复念了三遍。
“大人……这’梦里不知身是客’，像写尽了戍边人的心事。谁不想家？可把他乡当故园，不过是想着，守好这里，总有凯旋的一天。”
他说着，抬手抹了抹眼角，“属下先前总觉得，诗词多是文人消遣，今日才知，真的好句子，是能把人心底的话，都写出来的……”
林川看着南宫珏泛红的眼眶，笑了笑：“不过是把看见的、听见的、梦见的，写下来罢了。就把这阕词，登在《论报》首刊吧。”
