第145章 中元
七月十四
吕梁山深处，参天古木的枝叶低垂，凝结的水珠不时滴落，砸在厚厚的腐叶上，发出“嗒…嗒…”的轻响，在这片死寂中显得格外清晰，如同催命的更漏。
赵云盘膝坐在一块布满青苔的巨岩上，仿佛已与这冰冷的山石融为一体。
他周身的空气似乎都比别处更冷几分。
膝上，那三支特制的雕翎箭并排放置，幽蓝的箭簇在微弱的天光下，不再闪烁，反而像是吸尽了周围所有的光线，呈现出一种令人心悸的、深潭般的暗蓝。
他用一块浸透了油脂的软鹿皮，以极高的专注和稳定，最后一次擦拭着箭杆。
动作缓慢而精确，每一次擦拭，都带走一丝微不可查的尘埃，让箭杆光滑如镜，确保其飞行时不会有丝毫偏斜。
鹿皮与箭杆摩擦，发出极轻微的“嘶嘶”声。
他身旁，九名汉子如同九尊石化的雕像，凝固在各自的姿态中。
“铁手”半跪于地，布满老茧的手指正以令人发指的精密度，用最细的磨石打磨着一把精钢手弩的悬刀（扳机）边缘。
磨石每一次划过钢铁，都只带起一丝几乎看不见的火星，发出细微如蚊蚋的“沙沙”声。
他眼神空洞，仿佛所有的神志都凝聚在那方寸之间的金属上。
“鹞子”则背靠着一棵古松，闭着眼，双手却在身前空无一物处快速而无声地比划着——那是弩机上弦、瞄准、击发的所有动作流程。
他的呼吸悠长而微弱，胸膛几乎不见起伏，如同冬眠的毒蛇。
其他人，或反复按压弓弦测试其韧性，或默数着皮囊中的箭矢，或用指肚感受短刃的锋刃。
没有交谈，没有眼神交流，只有一种压抑到极致的、如同火山爆发前地壳深处涌动的熔岩般的杀意，在无声地弥漫。
汗味、皮革味、金属的冷腥味、以及那若有若无的脂肪重味，混合成一种独特的、属于死士的味道。
连林间惯常的虫鸣鸟叫，此刻都彻底消失了，仿佛万物都屏住了呼吸，等待着那注定染血的时刻。
“明日大祭，该送人上路了！”
鹿皮离手，赵云起身，身后，九人随行。
“诺！”
七月十五。
晋阳城西十里，地官祠。
晨光熹微，薄雾如纱，为肃穆的祠庙增添了几分缥缈的仙气。
祠前开阔的祭坛早已被打扫得一尘不染，铺上了崭新的青席。
巨大的青铜鼎炉中，上好的檀香木已被点燃，青烟袅袅升起，笔直如柱，在无风的清晨空气中缓缓扩散，散发出一种庄重、宁和、甚至带着一丝悲悯的香气。
这是“信香”，直通上天的媒介。
