子时更响三遍。
赵府，书房。
数座烛台与一盏老式绿玻璃罩台灯一同点着，将偌大的书房照得光明亮堂。
红木架子上的黄铜香炉里烧着檀香，青烟袅袅，将一切衬得安宁祥和。
赵季刚站在书桌前，腰背笔挺如松，一手轻提袖口，一手不疾不徐地研着墨。
蘸墨，刮锋，落笔。
上好的狼毫笔锋吸饱了浓墨，落在雪白的宣纸上，却发出一种“沙沙.”的、近乎刮擦的干涩声响。赵季刚的笔走得很慢，很重，每一横，每一竖都劲透纸背，仿佛手里握着的不是笔，而是把钝涩的刀子，在一下一下反复地磨着。
他面前的宣纸上，来来回回只有一个字一“死”！
一个，又一个。
从工整到狂乱，从清晰到模糊。
自始至终，赵季刚脸上的表情都没有任何的变化，如深潭幽涧，古井无波。
他手底下落的墨色，却越来越浓，越来越浊，带着一股遏制不住的戾气，几乎要晕染成团，像一滩滩泼溅上去的、尚未凝固的血！
“嗖一眶当！”
窗棂一声脆响，灌进来的冷风吹得房中烛火摇曳，也带进来一股浓浓的血腥气味。
赵季刚手下动作骤停，笔尖悬停在半空，墨汁将滴未滴。
他没有擡头，却仿佛知道跟前已站了个人，语气淡淡地询问道：“得手了？”
如鬼魅般窜入房中的人影发出一声尖利扭曲的冷笑，擡手一扬，一团血糊糊的破烂布帛猛地砸在赵季刚面前的桌上。
“啪”
布团打得桌面上刚刚写好的字尽毁，布团上沾着的血渍跟宣纸上的墨迹混在一起，染成一片污浊的暗红。
“得手？！”
