“他们要把帝国的荣耀，写在他们的坟头，而不是王室的年鉴里。”
全场一时陷入死寂。
只有艾德尔缓缓起身，脸色如铸铁，声音压着情绪，低沉如锤落命纹石：
“他们不是反抗。”
“他们只是在请求一句承认。”
“他们穿着编号，不是为了颠覆，而是想用一身编号，换回一个军名。”
奥利昂看他，嘴角缓缓勾起，眼中尽是冷笑与讥诮：
“军名是留给战死之人的，不是给叛徒的工具。”
“你太沉溺于你那套‘军魂浪漫’了，艾德尔。”
“帝国的秩序不靠你那几个被淘汰的老兵维持，他们已经过期了。”
说罢，他转身，对身旁的随军侍从下令：
“调遣贵族议会警卫军，随我前往军政广场。”
“我将亲自宣布——编号驱离令。”
艾德尔脸色瞬间一沉，猛然踏前一步：
“你无权发布此令！”
奥利昂头也未回，只留下一句字字如刀：
“我是皇长子，纯血命纹承继人。”
“在这王都之中——我就是律。”
他的披风随之拂动，如同王权自身张开的旗帜。
艾德尔死死盯着他的背影，眼中寒光如夜锋，指关节已攥得发白，最终一字一顿：
“你会后悔的。”
—
广场之上，编号者仍站立如林。
他们不语，不动，不屈，像从时光深处走出的雕像。
市民潮水般汇聚，已蔓延至三条街区外。有人站在房顶远望，有人跪在碑下低祷，
还有孩子捧着爷爷的军牌，小声念着那串数字，稚嫩地模仿敬礼动作。
就在此时，一道金红色骑兵列阵自王都大道穿过，马蹄重重落地，像雷霆滚入心脏。
奥利昂到了。
他立于广场高台之上，身披日曜徽章，金发在晨风中扬起，身姿挺拔，如同神明在审判凡人。
他的身后，贵族警卫军列阵，整齐如墙，手持火枪、命纹爆弹、精神压制卡器，一切就绪。
奥利昂缓缓抬起下巴，声音清晰传遍全场：
“你们，必须退场。”
“你们不是军人，你们是奴隶。你们的所有权——现在属于贵族。”
“你们曾起誓，将你们的血、你们的自由、你们的灵魂，献给王室。”
他顿了顿，目光扫视那一排沉默的灰袍：
“而现在，你们背叛了秩序，扰乱了城市结构，撕裂了帝国的脸面。”
“你们不是烈士，是遗物。”
人群哗然，却还在克制。
这时，一位满头白发的老太太缓缓走上前，拄着拐杖，步履摇晃却坚定。
她站在广场中央，抬头直视奥利昂，声音发颤：
“我儿子就在这里。”
她转身，手贴上其中一位编号者的肩膀，泪流不止：
“他是我生的，是我教他走路、亲手送去军营的。他写信告诉我他剿灭了海盗，获得了表彰。”
“现在你告诉我——他不是军人？”
奥利昂眼神一凝，冷冷答道：
“若他真是军人，他就该死在战场上。”
这一句话，如同火星落进干柴。
一瞬间，广场如坍塌的堤坝，沉默被彻底撕裂。
一声尖叫划破空气，一块石头飞向高台，被士兵挡下。
紧随其后，是瓶子、鞋子、破旧的祷文卷、碎裂的墓志石、甚至是一张烧毁过半的命纹记录卡。
编号者没有动。
他们仍站着，不言不语，但那一排沉默的背影，如千斤石锤，砸在愤怒的心头。
人群终于怒吼：
“你不是皇子——你是屠夫！”
“你连我们是人都不认，我们还凭什么认你是王？”
“鲸墓是你埋的坟，现在，它翻起来咬你了！”
士兵开始紧张，警卫统领低声请示是否可以启动精神压制装置。
而奥利昂，在高台上冷笑。
他高举佩剑，一字一顿，宣告道：
“警卫军，出击。”
“让他们明白——血统之下，命不是平等的。”
他猛然拔剑，剑光寒冷，直指人群：
“编号者——不配拥有名字。”
而这一句，成为燃烧王都最后的火星。
城市，被引燃了。
火焰，轰然爆发。
有一只手，扑向那条被踩在灰尘里的“编号迎归布”，将它从泥泞中拉起、点燃。
下一刻，有人冲破封锁线，有人将倒地的警卫盾阵掀翻，有人用手中的火把，把早该烧掉的愤怒点燃在广场正中。
火光在编号者的身后升腾，像某种即将撕破天幕的象征。
他们终于——迈出一步。
没有怒吼。
没有复仇。
他们只是，将手搭上彼此的肩膀，像曾经在战壕、军港、深海甲板上那样，围成一个战士的最后防御圈。
“不是反叛。”
“是——军名回归。”
这一句话，如利刃划破帝国的密封档案，让埋藏多年的真相，露出血色。
火焰蔓延，怒潮呼啸。
当奥利昂高举佩剑、下令全线镇压编号者的那一刻，他仍坚信自己握有胜局。
他相信贵族的军队、王室的命纹律令、信仰的绑定卡册。
他相信制度的“自然权威”，可以碾碎这些只剩编号的“半人”。
他以为，这些编号者不过是几块回收的沉眠碎片，用几条封印咒令与一纸驱散卡就能收场。
