“孩儿走了。”
说完，他转身。
脚步落在山石上，声音很轻，很稳，一步一步，向山外去。
松林没有挽留，月光也没有追随。
只有风，从墓前吹过，又往远处去。
而这次仿佛不再是曾经离家时的道别，而是他即将远行不归的留言，没有激动与澎湃，也没有痛心伤臆，唯有那随着岁月一般一望无际的平静。
山路尽头，月色更冷。
林影被拉得很长，像水一样铺在地上。
一棵歪斜的老槐树下，靠着一个人。
黑衣。
不是夜行的紧束，而是随意披在身上的那种黑，衣襟松散，腰间系着一条旧皮绳，挂着不知从哪弄来的短刀和酒葫芦。
他靴子沾着干泥，站姿也不端正，一只脚踩在树根上，肩膀懒懒靠着树干，仿佛这山夜与他无关。
月光落在他脸上，线条分明。
眉锋微挑，眼神却带着一点漫不经心的野气，像常年在街巷里打过架、挨过饿、也笑着混过来的那种人。
其唇角总像叼着一句没说出口的讥讽，笑不正经，却不让人觉得轻浮。
他抬手晃了晃酒葫芦，里面只剩一声空响。
“可算完事了，真是受不了你们这些酸腐文人，连送葬也文绉绉的。”
声音带着点懒意，还有点市井磨出来的粗粝。
这人，若丢进城里人堆里，谁都认得。
——逆苍寰！
他从小没爹没娘，街头巷尾长大，偷过鸡，打过架，挨过棍，也在冬天抱着墙根睡过觉。
十几岁时，半个镇的铺子都防着他，见面不是骂就是赶。
可偏偏，他现在站在这里。
像是专门在等那个人。
