更令他感到惊讶的是，这杯子里的还真是中国红茶，而且应该是武夷山产的，不是那种印度锡兰的西贝货。
两人开始沉默地喝茶。远处传来鸟鸣，还有塞纳河上隐约的船笛声。
这是个宁静的午后，但房间里弥漫着即将到来的永别。
波琳娜放下杯子，突然说：“他会死在秋天。俄罗斯人觉得秋天是告别的季节。叶子落了，候鸟飞走了，一切都在准备冬眠。伊万说过，他想在秋天死。”
莱昂纳尔想起屠格涅夫的散文诗。那些短小的文字，充满对自然、对生命、对死亡的沉思。
他确实死在秋天，也许这位作家早有预感。
“他还在写吗？”
波琳娜从抽屉里拿出一个笔记本：“口述。我记录。这是他上星期说的。”
莱昂纳尔接过来看。纸上是他熟悉的法文：
【当我还是孩子时，我相信永恒。现在我知道，永恒也可以是某些瞬间。一次日落，一个笑容，一句话……它们都可以比一生更长。】
【疼痛很奇怪。它让你专注于身体，却又让你脱离身体。我在疼痛中飘浮，看见自己躺在床上的样子，像看一个陌生人。】
……
莱昂纳尔合上笔记本。这些文字太私人了，像是屠格涅夫在整理自己的一生。
莱昂纳尔将笔记本递还给波琳娜：“这些，他会发表吗？”
波琳娜摇头：“不知道。也许等我死后。现在……这只是他说的话，我记下来。像保存声音。”
卧室传来轻微的响动。波琳娜立刻站起来：“他醒了。您要再进去吗？”
莱昂纳尔点点头。他跟着波琳娜回到卧室。
屠格涅夫看起来比刚才清醒一些，他看向莱昂纳尔：“茶……喝了吗？”
“喝了，味道很好。”
“波琳娜泡的茶……总是很好。”
莱昂纳尔凑近屠格涅夫：“伊万，我有什么可以帮上你的吗？任何事都可以。”
屠格涅夫凝视着这个年轻的朋友，仿佛能从他的脸上看到自己的青春岁月，那些与米哈伊尔他们共同度过的日子。
