罗兰默默听着。
“是啊，”达尔文翻动记忆里的无声照片，至今还能闻见那日交谈时若隐若现的香膏味：“多年来的帮助，我无法回报她半分。”
“更何况…”
“五年，十年，现在。有什么区别呢，柯林斯先生？”
“我迫切想要同所有人分享，让真理在阳光下长成它本来应有的模样——我们来到世上，自带着不同的使命。我完成了我的，这难道不正确吗？”
他扭身拉开抽屉，拿出那本起皱的书，用拇指推了又推。
“我就要立刻让所有人知道，教他们清清楚楚。我要让他们赞美或辱骂我，歌颂或唾弃我。焚烧我的著作，或用它挤掉《伊甸经》，坐稳书架上的圣位——”
“在这些声音与思想的打磨中，会诞生一颗每个人都能拥有的宝石——您喜欢什么颜色的？”
罗兰幽幽：“我是瞎子。”
达尔文放下书，拿起烟斗，头一次笑得那么畅快。
罗兰还是不能理解这人的想法。
“您就像我的某位朋友。”
他给他讲了维克托·萨拉的故事。
一个明知生与死，却仍头也不回地踏上死路的雕塑家的故事。
“是啊，我们每个人都追寻着自己内心的真理，他不需要被其他人理解，也用不着旁人的怜悯。柯林斯先生。在我看来，追求真理，就是世上最幸福的事了。”
达尔文摸了摸干裂的嘴唇，视线忽然变得如刺枪般尖锐。
“您有所求吗？”
罗兰下意识揉了揉手指：那里本该有一枚发烫的硬币。
“…我想，是的。”
“那是什么呢？”学者追问。
“家人，朋友，”两个词后，罗兰停顿了一瞬：“…和希望。”
达尔文凝视他半晌，笑声就像头发掉落在毛毯上一样轻。
