“来点儿什么？客人们？”
男孩有气无力地询问。
鲁伯特扫了眼他那油围裙，怎么也想不出对方能从哪儿摸出菜单。
“我们有‘做得快’、‘做得好’、‘差点儿甜’、‘吐舌头’——”
白发小姐好不容易从一长串连珠炮里找了个缝隙，细声细气地塞了进去：“抱歉，我好像没见着‘餐单’？”
男孩揉了揉眼睛，一手支着腰，另一只手则撑在油汪汪的木头桌板上：“没那玩意儿，小姐。”
“我说的是…点…餐…的…”鲁伯特感觉自己快要挂不住笑脸了，两只手看书似的合拢打开：“写满名字的、由纸装订的——”
男孩又打了个呵欠。
“我知道。”
他臊眉耷眼挠了挠后脑勺，喀喀声中伴着一股灰尘。
鲁伯特不着痕迹地攥紧了指甲——受过的教育告诉她不能表现出过于明显的嫌恶，甚至为了躲避灰尘做出更多、幅度更大的不雅之举…
可那股臭烘烘的汗味实在难闻。
她感觉有泥巴粒溅在自己脸上了。
“我知道，小姐，我知道。这儿没有点餐的本子…你只要告诉我吃什么。”
好极了。
可你们有什么呢。
西奥多开始适应这地方了，接过鲁伯特的话茬：“肉，汤，一些威士忌。我想这不算为难你？”
男孩咧嘴：“如果谈‘为难’，就不该这么晚还要我生火…我看看，一二三个…”他清点桌上的人数，又扭头对着吧台嚷嚷：“四杯‘吐舌头’，一盘‘做得好’，一碟‘做得快’，四只长耳朵‘咕嘟’…”
吧台里的老酒保从台面下捏出一支炭笔，在记录簿上画了几个图案。
