在右岸陡峭的蒙鲁日高地顶部，巨大的环形工事内，一门蒙着防雨炮衣的6英寸加农炮炮口斜指天际。白发苍苍的拉法格是参加过1869年巷战的老战士，他佝偻着腰，用布满老茧的手，一遍遍擦拭冰凉粗砺的钢铁炮身。年轻的上等兵维克多，拿着块面包走近，这是一块“法国长棍”，粗糙得几乎能划破嗓子眼。
“老爹，别擦了，炮不能当饭吃。”维克多掰下半块递过去，面包芯里混着大量锯末。
拉法格没接，布满血丝的眼睛望着战壕外。远处的农田已被反复炮击变成焦黑的烂泥地，更远处，象征德军存在的灰色观察气球悬在阴云下。“1869年，”老人的声音像铁锹摩擦沙子，“我们在圣安托万，也这么饿，也看着普鲁士人的包围圈越缩越紧……现在的情况比那时好多了。”
旁边沙袋后，有人哑着嗓子哼起《马赛曲》，刚开了个头就被打断。
“省点力气吧！还不如想想伦敦送来的咸肉罐头还剩几顿。”另一个年轻的巴黎工人叼着自制香烟抱怨。
